O convento era um túmulo de memórias. Cada corredor, cada prece murmurada entre os vitrais contava a história de uma Valentina que não existia mais.

Naquela manhã cinzenta, a mala de couro estava pronta ao lado da porta. O hábito simples que usara por meses parecia um fardo sobre sua pele. Quando as freiras tentaram convencê-la a ficar, ela apenas sorriu com tristeza.

— Meu lugar não é mais aqui.

O vento frio cortava seu rosto enquanto ela caminhava até o carro que