POV Cecília Mendes

A boca dele ainda queimava a minha quando a minha mente processou a confissão. Ele havia armado tudo. As fotografias. O perfume. O encontro no Waldorf. Tudo calculado, cirúrgico, frio — uma provocação deliberada para me arrancar a alma.

E funcionou.

A raiva que explodiu no meu peito não foi aceso lento. Foi um incêndio florestal. Eu estava nua sob ele em segundos — não porque ele me tivesse despido, mas porque eu mesma rasguei a camisola cinza pelo meio, o tecido barato ceden