Enquanto a paz aparente se instalava no corredor do hospital, a poucos quilômetros dali, em um loft sombrio no Brooklyn, o passado de Nápoles respirava fumaça de charuto e ódio. Vincenzo estava sentado diante de uma mesa de carvalho, cercado por fotos granuladas tiradas por seus informantes.

VINCENZO

Eu bati a cinza do charuto sobre a foto de Elena saindo da faculdade. Ela estava bonita, altiva, carregando uma pasta de desenhos como se o sangue que o pai dela devia tivesse secado.

— Lorenzo