A primeira noite sempre tem um ritmo próprio quando volto para esta casa, como se cada cômodo estivesse reaprendendo a reconhecer minha presença depois de um tempo longe. O cheiro da cozinha é o primeiro sinal de que tudo continua igual, um perfume de comida caseira que mistura ervas frescas, alho dourando na panela e o pão que minha avó insiste em preparar sempre que alguém chega de viagem. Enquanto ajudo a colocar a mesa, sinto aquela sensação antiga de pertencimento que só existe em lugares