A Torre Moretti estava envolta em uma atmosfera silenciosa e densa naquela manhã de terça-feira. O céu sobre Chicago amanhecera cinza, e uma leve garoa escorria pelas vidraças do 41º andar, como se a própria cidade pressentisse o que estava por vir.

Dominic estava de pé junto à enorme parede de vidro de seu escritório, os braços cruzados atrás das costas, observando os carros se moverem como formigas apressadas pelas avenidas abaixo. Ao fundo, o som suave do teclado de Isabella preenchia o ar —