ROMAN MIKHAILOV

Algo estava errado.

Eu senti antes mesmo de desligar o motor, um aviso profundo e instintivo, alojado nos ossos — o mesmo que me manteve vivo tempo demais para ser coincidência.

Meu telefone vibrou no bolso.

Uma vez.

Duas.

Três.

Ignorei até entrar na garagem, mas o silêncio ali dentro parecia denso demais para fingir normalidade. Peguei o celular.

Número desconhecido.

Abri a primeira imagem.

Kieza e eu, saindo do hotel duas noites atrás. Ela ria, o rosto meio escondido