Mia

O prato principal — um filet mignon ao molho de vinho tinto que parecia ter o gosto de cinzas na minha boca — foi servido sob um silêncio que pesava mais do que as cortinas de veludo da sala. O tilintar dos talheres de prata contra a porcelana era o único som, até que Elena Thorne, sentada diretamente à minha frente, decidiu quebrar a trégua armada.

— Sabe, Mia... eu ainda não consigo superar — ela disse, pousando a taça de cristal com uma elegância que parecia inata. — É como se eu estivesse olhando para um retrato meu que ganhou vida, se dissessem que somos irmãs eu não negaria. De onde exatamente é a sua família? Você deve ter raízes europeias, talvez italianas ou espanholas, para ter esses traços.

Senti a mão de Elijah apertar a minha por baixo da toalha de linho. Um lembrete de que eu não estava sozinha.

— Eu sou daqui mesmo, Elena, cresci no subúrbio — respondi, tentando manter a voz estável, apesar do meu estômago dar voltas. — Minha mãe era de uma linhagem de trab