A noite caiu silenciosa sobre Nova York, e a cidade vibrava ao longe, indiferente à tempestade que desabava dentro do coração de Ethan Cárter.

Ele estava sentado na poltrona do seu escritório, luzes apagadas, exceto por um abajur suave ao lado. A pequena caixa de madeira repousava sobre a mesa, aberta, revelando o conteúdo mais precioso que já tocara em anos: as cartas de sua mãe. Escritas com a caligrafia que ele guardava na memória, cada envelope parecia conter um fragmento do tempo que lhe foi roubado.

Suas mãos hesitaram por um instante antes de escolher uma, a primeira do topo. O papel estava levemente amarelado, mas bem conservado. Ele reconheceu a data no canto superior: 18 de maio. Seu aniversário.

Ele engoliu em seco e quebrou o lacre com delicadeza. Abriu a folha dobrada em três partes, e por um momento, sentiu o perfume suave de lavanda que ainda permanecia, como se o tempo não tivesse conseguido apagar completamente a essência dela.

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