O mercado de peixes tinha um tipo específico de mau cheiro que grudava na pele durante dias, mas Bran não se importava com isso naquela noite. Ele havia despejado sua caixa de madeira cheia de trutas prateadas apodrecendo em um beco uma hora antes, limpando as mãos ensanguentadas e cobertas de escamas em um avental de linho manchado. Era um bom disfarce. Ninguém olhava duas vezes para um peixeiro miserável e boca-suja, especialmente quando os guardas reais estavam ocupados perdendo a cabeça per