— Eu não sou uma cortesã, Dan, sou uma prost*ituta. Ela ri. — E você, o meu mimado garoto de ouro, está furioso porque essa pros*tituta não te deu o que você queria.

Percebo que ela está prestes a me beijar com os seus lábios pálidos e fecho a boca com força. Tenho medo de respirar, porque cada baforada do seu perfume é como um gole de fruta proibida. Estou prestes a empurrá-la, mandar ela se fo*der, estou prestes a ameaçar torcê-la pelo pescoço como uma galinha sem cérebro, mas não tenho tempo