Parte 4...

Camila agradeció al conductor del taxi después de que le devolviera el cambio. Estaba frente a la clínica veterinaria donde tendría una entrevista para un posible empleo.

Un empleo fijo y estable que le aseguraría un salario.

Inspiró hondo, con las manos temblorosas y empezando a sudar. Tragó saliva y bajó del auto despacio, pero con determinación. Sintió el viento fuerte que le despeinaba el cabello castaño oscuro y sostuvo la falda del vestido verde que había elegido para la entrevista.

No era nada caro, solo un vestido suelto con un ligero estampado floral, de tela ligera y cómoda. Desde su accidente, evitaba ropa ajustada. Hasta eso había cambiado en su vida.

Estaba emocionada y al mismo tiempo nerviosa. Había recibido una llamada de Charlotte Reeves avisándole que su hijo Mike la esperaba para la entrevista.

Se sintió feliz, aunque intentaba controlar los nervios. Después de todo lo que había pasado, su médico le había hecho prometer que cuidaría sus emociones, fueran buenas o malas.

Una de las secuelas de su accidente era la afasia. Había recibido un fuerte golpe en el lado izquierdo del cerebro, lo que la dejó con problemas motores durante mucho tiempo, debido a la hemorragia que sufrió en el encéfalo.

Durante más de un año, siguió un tratamiento serio, doloroso y costoso con psicólogos, fisioterapeutas y fonoaudiólogos para recuperar lo que había perdido. Estaba viva; eso era lo que importaba.

Ya no era la misma Camila de antes, pero ahora era una persona diferente y mejor. Aprendía cada día, aunque el camino fuera largo y arduo.

Avanzó unos pasos lentamente hacia la clínica y observó el edificio frente a ella. Era más parecido a un hospital por lo grande y blanco que era. La fachada le pareció muy bonita.

Su corazón se aceleró y respiró hondo dos veces para calmarse. Aunque era algo sencillo —antes había sido pasante en una firma de arquitectura que soñaba con tener su propio estudio—, ahora era algo nuevo. Y debía cuidar sus emociones.

Caminó despacio, arrastrando un poco la pierna derecha. Al menos hoy podía andar sola y hacer mucho más de lo que podía al salir del hospital.

Acomodó el bolso sobre su hombro, observando todo el entorno. La fachada estaba dividida en dos partes, con una enorme puerta de vidrio y hierro en el centro que llegaba hasta arriba. A cada lado, un alto jarrón de cerámica con flores coloridas.

Frente al edificio, un jardín muy verde con una pequeña fuente a un lado y, al otro, un árbol frondoso con un banco de cemento rodeando su tronco ancho. En medio, un camino de piedra cimentada.

Había un gran letrero de madera con el nombre de la clínica en el centro, decorado con flores debajo. Se demoró un momento en leerlo: Clínica Reeves. Esa también era una de sus secuelas.

Había perdido la capacidad de comprender y formular el lenguaje, lo que la sumió en una fuerte depresión que la obligó a recurrir a un terapeuta especializado en este tipo de trauma.

La afasia tenía días buenos y días malos. Evitar emociones fuertes ayudaba mucho. Cuando era un día malo, ahora podía reconocerlo y entender que necesitaba tiempo para ella misma, en silencio.

En los días buenos podía leer y hasta escribir sin demora, y pronunciar palabras difíciles sin problemas. Tuvo que reaprender mucho y aceptar que tendría altibajos, y que eso no la debía entristecer.

Tras leer el letrero, recordó su significado: la clínica atendía animales grandes y pequeños. Se quedó pensando si realmente quería continuar, si alguien en su condición podría ayudar mucho allí.

Charlotte la había animado y entusiasmado, pero ahora, frente a la clínica, dudaba. Aun así, al menos debía entrar y hablar con el hijo de Charlotte; no hacerlo sería descortés.

Avanzó unos pasos indecisos hacia la puerta y vio salir a tres personas sonrientes, acariciando a un perro blanco que movía la cola con alegría.

No sabía la raza. Amaba los animales, pero desconocía muchas razas y, a veces, incluso olvidaba cuál era debido a su problema. No era por falta de atención; su cerebro simplemente borraba esa información.

Estar allí ya la agitaba un poco y afectaba su equilibrio emocional. Estaba acostumbrada a su vida tal como era: sin grandes sorpresas, lo que la hacía sentir relativamente cómoda. Su situación económica no era buena.

Su pensión por invalidez era baja, y debía ingeniárselas de otras formas, haciendo diversos trabajos para personas conocidas que la ayudaban por compasión.

Al principio eso la incomodaba, pero después de años de tratamiento lo aceptaba. Comprendía que la vida simplemente ocurre, más allá de lo que uno planea.

Mirando la clínica, suspiró, preguntándose si le gustaría trabajar allí. Amaba los animales, pero cuidarlos bajo la presión de no cometer errores la asustaba. No estaba segura de poder hacerlo. Cuidar perros pequeños que ya conocía era distinto a atender animales variados.

Pero estaba allí. Y de repente solo tenía que hablar con el hijo de Charlotte, nada más. Era una gran responsabilidad, y su vida cotidiana ahora era distinta, dentro de su nueva normalidad. Tenía un largo camino por recorrer antes de recuperar dinamismo.

Llevaba mucho tiempo sintiéndose sola. Sus días transcurrían según sus capacidades. Se mantenía ocupada haciendo lo que podía, y no se quejaba. Su vida estaba mucho mejor de lo que los médicos le habían pronosticado años atrás.

Había sido difícil, agotador y doloroso, pero cada día era una victoria. Tenía días bajos, pero en general era positiva respecto a su salud y futuro, aunque evitaba soñar demasiado alto.

Avanzaba un paso a la vez. Era difícil, pero lo lograba.

Si lograba mantenerse serena, podía realizar muchas tareas, comunicarse bien e incluso terminar el día activa. En los últimos meses, incluso podía leer pequeños libros de poesía o novelas. Repetía frases más de una vez hasta comprenderlas por completo, pero eso también era una victoria.

Desde su accidente había dejado de leer; solo escuchaba audiolibros, porque leer era imposible al principio. Incluso escuchar requería concentración; aún hoy a veces se perdía entre las palabras.

Aceptar ese trabajo podría ser un desafío. Si trabajaba allí, tendría que dejar claro su dificultad para que nadie se sintiera obligado a ayudarla.