Malia

A minha mãe entra no quarto com uma travessa de bolo de chocolate, e antes mesmo dela chegar, a minha barriga ronca e consigo sentir o bolo úmido se derreter na minha boca. Assim como acontece com todos os bolos dela.

Quando cheguei, ela estava na cozinha, fazendo o bolo, afinal de contas, eles dois são velhos que adoram doce, formigas quase reformadas. Devia ligar para os rapazes e contar que tem bolo de chocolate, nós sempre lutamos por esse bolo quando éramos crianças e mesmo agora fazemos isso. Seria muito bom escutar o tom de voz deles perdendo o brilho, no momento que eu contasse tudo para eles.

Pego na travessa com uma vontade imensa e como com uma colher, nem espero pelo prato que o meu pai foi pegar, é como pegar toda a minha infância e colocar numa travessa, que saudade desse bolo.

— Mãe, acho que vou morar com vocês novamente, mas só se você fizer esse bolo todos os dias.

Mesmo sem ver a minha boca, consigo sentir o quanto ela está suja, coberta pela cobertura mar