Minha mãe encarou aquelas palavras brilhando no visor, com os lábios tremendo sem nenhum controle.

— Filha... Bruna, é você mesma? — Sussurrou ela, num fio de voz.

A tela piscou mais uma vez, trazendo uma nova resposta direta.

[A Ana não é um mero recipiente. Ela também sente dor.]

A expressão do meu pai travou de vez, enquanto Jorge virou o rosto num solavanco para me olhar, assustado com a revelação. Eu continuava parada diante da câmera, com aquele sorriso artificial ainda congelado no rosto,