“No tengo tía.”

Lo digo en voz alta a mi habitación vacía, como si decirlo con la firmeza suficiente lo hiciera realidad. Los viejos álbumes de fotos de mi madre están abiertos sobre la cama, el polvo captando la luz de la mañana, y llevo veinte minutos mirando las mismas cuatro fotografías tratando de encontrar la mentira en ellas.

No hay ninguna. Eso es lo que me asusta.

Cada foto de la infancia de mi madre muestra a las mismas tres personas. Ella. Mi abuela. Mi abuelo. Ninguna hermana en nin