No podía dejar de darle vueltas a aquel número.

Quince años.

Cuando tenía doce años, parada frente a aquel programa de verano con un libro apretado contra el pecho, él ya me observaba desde el otro lado de la calle.

No sabía qué hacer con aquel descubrimiento.

Una parte de mí se sentía conmovida. Otra se sentía abrumada por el peso de todo aquello. Quince años era más tiempo del que duraban muchas relaciones. Más tiempo del que yo podía recordar siendo consciente de su presencia.

Todavía no sabí