Esperaba encontrar al personal de servicio. Una mesa preparada con más cubiertos de los que cualquier comida pudiera necesitar y alguien pendiente de rellenar una copa que aún no había terminado.

En cambio, olí ajo.

Mantequilla.

Pan recién horneado.

Seguí el aroma hasta la cocina y encontré a Lucien Cross frente a la estufa, con las mangas remangadas y un delantal atado de forma descuidada alrededor de la cintura, completamente concentrado en la sartén que tenía delante.

Levantó la vista.

Algo