El Blackwood Tower se había convertido en una fortaleza. O mejor dicho, en una prisión de lujo con vistas de trescientos sesenta grados.

Llevaba cuarenta y ocho horas sin pisar la calle. Cuarenta y ocho horas desde que Marcus Reeves decidió detonar su bomba mediática.

Miré hacia abajo desde el ventanal del salón. La acera era una mancha de hormigas negras y flashes intermitentes. Periodistas. Decenas de ellos. Acampando como buitres esperando que la carroña saliera a tomar el aire.

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