Necrotério

Peter saiu da sorveteria e sentiu a umidade da tarde grudada na pele como um presságio. O céu estava mais escuro do que antes, mesmo sem chuva. O som dos próprios passos sobre o asfalto molhado soava mais alto do que deveria.

Ele caminhou até o carro estacionado na esquina e abriu a porta do motorista. Mas algo... não estava certo.

Ele parou. Não entrou. Manteve a mão na maçaneta e virou lentamente o olhar para o fim da rua.

Nada.

Exceto a sensação.

Como se algo, ou alguém, o observasse.

Suas mãos, acostumadas a armas, a emboscadas, aos becos sujos de segredos, tremeram por um segundo. Aquilo não era normal. Não era paranoia. Era instinto de caçador sentindo que virou presa.

Ele entrou no carro devagar e trancou as portas com um clique metálico. Ligou o motor. O retrovisor mostrava a rua vazia… mas ele podia jurar que tinha visto uma sombra deslizando atrás de uma árvore.

“ Devo estar ficando velho... “Murmurou.

Mas seu coração não achava isso.

Horas depois, no necrotério d