Maeve supo que algo iba mal en el instante en que su teléfono comenzó a vibrar sobre la encimera de mármol.

Tres llamadas. Luego cinco. Luego ocho. Una tras otra, la pantalla se iluminó en el apartamento tenuemente iluminado, una intrusión implacable y zumbante que hizo que el aire de la habitación se sintiera de inmediato más pesado. Para cuando finalmente se llevó el teléfono al oído, su paciencia ya se había agotado.

"¿Qué?" exigió, con una voz que cortó el silencio.

La voz al otro lado sona