La iglesia estaba tranquila, casi dolorosamente, el aroma tenue a lirios y madera pulida llenaba el aire. Los tacones de Sofía chasqueaban suavemente contra el suelo mientras entraba, cada paso medido, cuidadoso de no llamar la atención. Mantenía la cabeza ligeramente inclinada, vestida de negro. Su presencia era casi fantasmal mientras se dirigía hacia la última fila.

Incluso desde donde estaba sentada, su corazón se retorcía ante la escena que tenía delante. Una mujer, con los hombros temblando y la cabeza inclinada, se arrodillaba junto al ataúd en la parte delantera. Sofía no necesitaba que le dijeran que esta era la familia del difunto. Su madre.

Su mirada pasó de la familia a la primera fila. Henry estaba sentado solo, con las manos entrelazadas, los ojos fijos en algún punto más allá de las paredes de la iglesia. Parecía solo y roto de una manera que le desgarró el pecho a Sofía. Nadie estaba a su lado, nadie lo consolaba. Casi quiso cruzar el pasillo, alcanzarlo, abrazarlo, su