Ponto de Vista de Lyra

— Minha filha... — A voz do meu pai tremia, enquanto sua mão envelhecida tocava com cuidado as cicatrizes no meu pescoço.

Marcas deixadas por cinco anos de sofrimento. Noventa e nove cerimônias de marcação fracassadas. Não apenas na pele, mas gravadas na alma.

— Pai. — Ajoelhei-me diante do trono, minha voz assustadoramente serena. — Eu voltei.

— Cinco anos! — Rugiu ele, tomado pela fúria. — Minha filha passou cinco anos sendo humilhada naquela tribo selvagem! Vou risc