El reloj marcaba las diez de la noche cuando Clara finalmente se dejó caer en la silla del pequeño comedor de su modesto apartamento. La habitación estaba en penumbras, iluminada solo por la tenue luz de una lámpara de mesa cuya pantalla había comenzado a amarillear con los años. Afuera, la lluvia golpeaba con insistencia contra las ventanas, su sonido rítmico mezclado con el zumbido débil del refrigerador.

Clara se masajeó las sienes, intentando aliviar la tensión acumulada tras una agotadora jornada en el hospital. Sus manos estaban ásperas por el uso constante de desinfectante, y un leve dolor punzante en su espalda le recordaba las horas pasadas de pie. A pesar de su cansancio físico, su mente no encontraba descanso. Desde el momento en que leyó el mensaje de Lisana esa mañana, una sensación de inquietud la había acompañado como una sombra persistente.