Punto de vista de Audrey

Clara estaba en la cocina cuando entré, de pie junto a la estufa con una camiseta extragrande, revolviendo algo que olía a ajo y a malas decisiones. Me miró a la cara y apagó el fuego.

"¿Qué pasó?"

Pasé junto a ella, dejé mi bolso en la encimera y saqué el teléfono. Abrí el mensaje del número desconocido y lo puse entre nosotras sin decir palabra.

Lo leyó. Lo leyó de nuevo. Luego me miró con la expresión de una mujer haciendo cálculos matemáticos que no quiere terminar.

"¿Cuándo te llegó esto?"

"Hace veinte minutos. Justo después del reto de la habitación oscura." Saqué un taburete y me senté. Hice una pausa de más, sin saber si debía contar lo que había pasado.

"Justo después de que Jules me besara", dije en voz baja, en contra de mi buen juicio, con la cara pegada al suelo.

Clara dejó el teléfono con cuidado, como si fuera a explotar. "Espera un momento. ¿Te besó?" Fue un desafío sensorial. A oscuras. Nos juntaron en la oscuridad y me besó. No un simple beso, Clara. Un beso de verdad. Me besó como si estuviera leyendo mi informe de autopsia, Clara. Como si intentara encontrar la causa de la muerte.

No sé, pero sentí como si estuviera leyendo mis huellas dactilares con la boca.

¿Dijo algo? —preguntó, con la voz teñida de pánico—.

Dijo que conocía mis gustos. Dijo que la cirugía no podía ocultar la forma en que mi alma reconoce la suya.

Clara exhaló lentamente por la nariz. —Bueno. Eso no es bueno.

Y luego recibí ese mensaje.

Volvió a coger el teléfono y examinó el número. —Un número desechable. Sin identificador de llamadas. Podría ser cualquiera.

No es cualquiera, Clara. Quien lo envió sabe mi nombre real. Sabe lo de la cirugía. Es una lista muy corta de personas.

¿Qué tan corta?

Levanté tres dedos. —Tú. Yo. El Dr. Mendes. —Y Samantha.

El nombre quedó suspendido en el aire entre nosotras como el humo de una vela recién apagada.

—Samantha no sabe nada de la cirugía en sí —dije—. Sabe que me operé la cara. No conoce los detalles.

—Te llevó a las citas de seguimiento, Audrey.

—Se quedó en la sala de espera. Nunca entró.

—¿Estás segura?

Abrí la boca para decir que sí, pero la palabra se me atascó en la garganta. ¿Estaba segura? Samantha había sido la única constante durante todo esto: la huida, la recuperación, la reinvención. Le había confiado mi vida porque había tenido todas las oportunidades para destruirla y no lo había hecho. Esa era la lógica que había estado usando durante tres años. Pero las matemáticas solo funcionan cuando tienes todas las variables, y esta noche, sentada en un taburete de bar con un mensaje amenazante sobre la barra y el sabor de Jules Devon aún en mis labios, ya no estaba segura de tener todas las variables. —No la estoy acusando —dije con cuidado—. Pero tampoco descarto a nadie.

Clara asintió. Eso era una de las cosas que me encantaban de ella. No presionaba. No decía «te lo dije», aunque su rostro lo gritaba. Simplemente asentía y pasaba a la siguiente pregunta, como una mujer que despeja un campo minado paso a paso.

—¿Y qué hay de Jules? Dijiste que un presentador de noticias ya había señalado las lagunas en tu pasado. Ahora te está besando en la oscuridad y hablando de tu alma. ¿Qué tan cerca está?

—Está lo suficientemente cerca como para que mi pulso casi me delatara. Lo sintió. Lo comentó. Dijo que los cirujanos no podían cambiar la forma en que mi cuerpo reacciona ante él.

—¿Pudo haber enviado el mensaje?

Lo pensé. —No. Si Jules supiera que soy Evelyn, no me escribiría. Entraría en mi habitación, cerraría la puerta con llave y me exigiría la verdad a la cara. No es un hombre que se esconda tras mensajes anónimos.

—Entonces alguien más lo sabe. Y prefieren amenazar en lugar de desenmascarar. Clara se cruzó de brazos. —Eso significa que quieren algo. La gente que solo quiere destruirte no te avisa primero. Aprietan el gatillo.

—¿Y qué quieren?

—Todavía no lo sé. Pero el hecho de que te hayan avisado significa que tenemos tiempo. No mucho, pero algo. Se giró, sacó dos vasos del armario, sirvió whisky en ambos y me deslizó uno.

—Esto es lo que no vamos a hacer. No vamos a entrar en pánico. No vamos a confrontar a nadie. Y no vamos a cambiar absolutamente nada de tu comportamiento en ese programa.

—¿Y esto es lo que sí vamos a hacer?

Vamos a vigilar a todos… Samantha, Victoria, los demás concursantes, el equipo de producción… cualquiera que pueda tener acceso a información sobre tu pasado. Registramos cada interacción inusual. Cada llamada que termina demasiado rápido. Cada mensaje que se bloquea demasiado pronto.

Pensé en Samantha en la terraza. En cómo había ocultado la pantalla de su teléfono. En cómo su miedo se había sentido ligeramente extraño, como una nota tocada en la tonalidad correcta pero a un ritmo equivocado.

—¿Y Jules? —pregunté.

—Jules es la variable más peligrosa porque no trabaja con información. Trabaja con instinto. Puedes refutar pruebas. Puedes destruir documentos. Pero no puedes hacer que un hombre deje de sentir lo que su cuerpo ya sabe. —Tomó un sorbo de whisky—.

—Así que tienes que tener mucho cuidado con lo cerca que lo dejas estar. Cada contacto es un dato que puede delatarte. Cada conversación es un interrogatorio. No necesita pruebas. Solo necesita los momentos suficientes para que el patrón encaje.

—Me estás diciendo que lo evite. —Te digo que controles la exposición. Dale lo suficiente para mantener su interés, porque si te alejas por completo, también será sospechoso, pero nunca lo suficiente como para confirmar lo que su intuición ya le dice. —Se inclinó hacia adelante—.

—Estás jugando el juego más peligroso de tu vida, Audrey. El hombre que amas está intentando encontrarte, y tienes que asegurarte de que no lo haga. Todavía no. No hasta que sepamos quién envió ese mensaje y qué quiere.

Me bebí el vaso de un trago. El whisky me quemaba, pero me ayudó.

—Puse una alerta de G****e para Evelyn Harper hace tres años. Se activó esta noche. Alguien buscó ese nombre por primera vez desde que lo enterré.

Clara apretó la mandíbula. —La misma noche que te besaron y te amenazaron. Eso no es una coincidencia.

—No.

—Entonces alguien está moviendo piezas en un tablero que aún no podemos ver. —Se levantó y llevó ambos vasos al fregadero. «Vete a la cama. Mañana tienes que volver a esa villa y ser Audrey Hunter, la mujer segura de sí misma e intocable, y no una muerta a la que besó su propio fantasma».

Asentí y me dirigí a mi habitación, pero me detuve en el pasillo.

«¿Clara?»

«¿Mmm?»

«Ese beso en la oscuridad. En una escala del uno al diez…»

«No respondas a esa pregunta. Nada bueno sale de cuantificar lo arruinada que estás». Hizo una pausa. «¿Pero?»

«Once».

Cerró los ojos brevemente. «Entonces tenemos que ir más rápido de lo que pensaba».

Me fui a la cama. No dormí, simplemente no pude. Alrededor de las dos de la mañana, cogí el móvil y me puse a mirar el I*******m de Samantha, como haces cuando buscas una grieta en alguien de quien tienes miedo de sospechar.

Hace tres semanas, apareció una foto de Samantha en un restaurante. Una mesa para dos a la luz de las velas. El pie de foto decía: ¡Cena con una nueva amiga! La mujer que tenía enfrente tenía el rostro apartado de la cámara, pero la luz iluminó algo en su muñeca: una pulsera. Eslabones de oro, un único broche de esmeralda. Era distintiva y cara.

Había visto esa pulsera antes. Estaba segura. Pero no recordaba dónde.

Le hice una captura de pantalla a la foto, bloqueé el teléfono y me quedé tumbada en la oscuridad, mirando al techo mientras la ciudad zumbaba fuera de la ventana y las cinco palabras del mensaje anónimo se repetían en bucle en mi cabeza.

<Sé lo que hiciste, Evelyn.>

En algún lugar, alguien me observaba, esperaba, y yo acababa de entrar en el único lugar del mundo donde esconderme estaba a punto de volverse imposible.