Ya había recorrido la mitad del camino hacia la residencia de los Sun cuando sonó mi teléfono.

Abuelo.

Consideré dejar que sonara, pero al final no lo hice.

—Hay periodistas frente a la casa de tus padres —dijo de inmediato, con voz cortante y controlada—. La están rodeando como buitres.

Apreté con más fuerza el volante.

La casa.

No mi penthouse.

No mi oficina.

La casa que mis padres me habían dejado.

—Te vincularon con el comunicado de la familia White —continuó—. Están investigando. Y