AMARA CORTÉS.

Toda mi vida había estado imaginando como serían mis abuelos. Como sería la abuela a la que mi padre describía como una mujer guerrera, y de la que tenía pocos recuerdos. Siempre creí que no tenía, que había muerto y que mi padre no pudo despedirse de ella. Ahora la tengo delante de mí, defendiéndome de mi abuelo y siendo la guerrera que mi padre dijo que era.

Ojalá él estuviera aquí para verlo.

— ¡Te dije qué si te volvía a ver acabaría contigo! —Le grita mi abuelo enfurecido—