La mañana amaneció tibia, con olor a café recién hecho y risas sueltas que parecían llenar todos los rincones del apartamento.

April, aún en pijama, revolvía una olla con avena sobre la estufa. Su cabello recogido en un moño rápido, la mirada atenta a los niños que se movían por la cocina como pequeños tornados. Sienna colocaba servilletas de papel con la precisión de una artista, Dylan contaba cucharas con expresión concentrada, y Ethan intentaba alcanzar los vasos desde la repisa, tirando dos en el proceso. Solo uno cayó al suelo.

—Pusiste una de más —dijo Dylan, sin alzar la vista—. Somos cinco, no seis.

—Es por si alguien quiere repetir —respondió Ethan, con aire de triunfo.

—¿Y quién va a repetir cuchara, genio? —masculló Dylan, cruzando los brazos.

April alzó una ceja y negó con la cabeza, conteniendo la risa.

Y entonces lo escuchó. El roce suave de los pasos en el pasillo. Lentos. Casi reverentes.

Logan apareció en el umbral de la cocina. Aún tenía el rostro pálido, los moreton