Debes ser Helena

Cassidy ya estaba sentada a la mesa de la cocina cuando Helena bajó las escaleras, con dos tazas de café colocadas con la precisión de una mujer que ya había hecho esto antes. Que ya se había sentado a esa mesa en una mañana como esta.

Levantó la vista cuando Helena entró.

No dijo nada de inmediato. Solo miró a su hermana como solo Cassidy sabía hacerlo, como si estuviera analizando cada detalle de Helena y calculando lo que estaba a punto de derrumbarse.

—Siéntate —dijo Cassidy.

Helena se sentó.

Cassidy empujó una de las tazas de café por la mesa.

—Cuéntame todo. Desde el principio.

—Ya te lo conté por teléfono.

—Me hablaste de una foto. Quiero saber qué pasó antes de la foto. —Cassidy rodeó su taza con ambas manos—. ¿Desde cuándo sientes que algo no anda bien?

Helena miró su café.

—Tres semanas —dijo—. Quizás cuatro.

—¿Qué clase de silencio?

—Solo… —Se detuvo. Intentó encontrar la palabra adecuada, pero no encontraba la correcta—. Silencio. Se quedó callado de una manera diferente. Damian siempre es callado, pero este silencio parecía dirigido a otro lugar. Como si estuviera presente, pero guardando su verdadera versión para después.

Cassidy asintió lentamente.

—¿Su teléfono?

—Siempre boca abajo. Siempre. —Helena rodeó la taza con las manos—. Antes lo dejaba en cualquier sitio. En la encimera, en el lavabo del baño, cargando en la cocina toda la noche. Nunca le importaba. Ahora lo lleva a todas partes.

—¿Alguna vez lo has mirado?

—No.

—Helena.

—No voy a revisar el teléfono de mi marido, Cassidy.

—Tu marido, cuya mano está en la espalda de otra mujer en una foto que apareció en la primera página de una búsqueda de G****e. —La voz de Cassidy seguía controlada, pero apenas—. Ese marido.

Helena no contestó.

Cassidy sacó su propio teléfono. Abrió el enlace que Helena le había enviado. Lo puso sobre la mesa entre ellas como prueba.

Ambas lo miraron.

—Camila Calloway —leyó Cassidy—. Trabaja en finanzas. Regresó a Velmont hace ocho semanas después de cuatro años en Nueva York. —Deslizó la pantalla—. Está conectada con media ciudad en LinkedIn. Su I*******m es principalmente de eventos laborales y viajes y…

Dejó de deslizar la pantalla.

—¿Qué?

Cassidy giró el teléfono.

Era otra foto. Esta vez de I*******m, no la de la azotea. Camila en una especie de inauguración de una galería, con una copa en la mano, riendo con alguien a su lado. El pie de foto decía: buena gente, buena ciudad, qué bien estar en casa.

La habían publicado hacía seis semanas.

Hace seis semanas fue justo cuando Damian empezó a quedarse callado. Helena miró la fecha durante un buen rato.

—Hels —la voz de Cassidy había cambiado. Se había vuelto más suave—. ¿Qué quieres hacer?

—Aún no lo sé.

—¿Quieres que averigüe más sobre ella?

—¿Cómo harías eso?

Cassidy la miró con una expresión que decía que la pregunta apenas merecía respuesta.

—Conozco gente. Siempre conozco gente. —Tomó su café—. La pregunta es qué quieres hacer con lo que descubra.

Helena pensó en la noche anterior. En el dormitorio. En Damian diciendo «Estoy feliz» con esa pausa de medio segundo antes.

—Averigua —dijo.

Cassidy asintió una vez. Hecho. Decidido.

—Y mientras tanto, no le digas nada.

—Lo sé.

—Lo digo en serio, Helena. No digas nada. Actúa con normalidad. Sigue cocinando el pollo y preguntándole por su día, y dame setenta y dos horas.

—Cassidy, no voy a…

—Prométemelo.

Helena miró a su hermana. Observó la tensión en su mandíbula, la mirada firme y el café que había traído en coche a las ocho y cuarto de un día laborable sin que se lo pidiera.

—De acuerdo —dijo—. Setenta y dos horas.

Cassidy levantó su taza.

—Bien.

Tomaron su café en el silencio de la cocina y no dijeron nada durante un rato. Afuera, pasó un coche. En algún lugar de la calle, un perro ladraba a algo que jamás atraparía.

—Es hermosa —dijo Helena finalmente.

Cassidy dejó la taza.

—No lo hagas.

—Solo digo.

—Sé lo que estás haciendo. Para ya. —Su voz era firme—. Su aspecto no tiene nada que ver con nada.

—Tiene que ver con cómo se siente una persona en su propia cocina.

Cassidy guardó silencio un momento. Luego extendió la mano sobre la mesa y la puso sobre la de Helena.

—Eres la mujer más hermosa en cualquier lugar al que entras —dijo—. Y no lo digo porque sea tu hermana. Lo digo porque es verdad y Damian Graves es un idiota que aparentemente lo ha olvidado. —Le dio un apretón—. No dejes que su rostro te haga olvidar el tuyo.

Helena miró la mano de su hermana sobre la suya.

Asintió.

No expresó lo que realmente pensaba. Lo que realmente pensaba era que la belleza no tenía nada que ver. Lo que realmente pensaba era que la expresión en el rostro de Damian en esa foto no tenía que ver con la belleza. Tenía que ver con la atención. Con ser el centro de atención de alguien. Con importarle a la persona que estaba en la habitación donde ambos se encontraban.

No recordaba la última vez que había sido el centro de atención de Damian.

No estaba segura de haber estado nunca en el centro.

No se suponía que estuviera en el centro esa tarde. Tenía toda la intención de irse directamente a casa después de que su reunión en la oficina de contabilidad de Morrison se alargara. Estaba cansada, con la cabeza llena de cosas, y lo único que quería era el sofá y algo que no le exigiera estar bien.

Pero Cassidy le había enviado un mensaje con el nombre de un restaurante para almorzar y Helena había ido porque decirle que no a Cassidy cuando usaba ese tono en un mensaje era una energía que no tenía ese día.

El restaurante era de esos lugares que intentaban ser informales, pero no lo eran. Ladrillo visto y poca luz al mediodía, y un menú que usaba palabras como «artesanal» sin ningún reparo. Helena encontró a Cassidy en una mesa de la esquina, ya con la mitad de una cesta de pan.

—Empezaste sin mí.

—Estoy comiendo por ti, para calmar la ansiedad. —Cassidy le acercó la cesta—. Siéntate. Te pedí el salmón.

Helena se sentó. Tomó un trozo de pan. Miró alrededor del restaurante como se hace cuando se está en un sitio nuevo, catalogando el lugar por costumbre.

Y se detuvo.

A tres mesas de distancia, frente a ella, había una mujer que habría reconocido en cualquier parte.

Incluso sin la foto en la azotea. Incluso sin el perfil de LinkedIn, el I*******m y la publicación de hacía seis semanas sobre estar en casa. Incluso si nunca hubiera buscado su nombre.

La habría reconocido por la forma en que Damian estaba sentado a su lado.

Él estaba ligeramente inclinado hacia adelante, con los antebrazos sobre la mesa, el café intacto, ofreciéndole a la mujer que tenía enfrente todo su peso. Asintió con la cabeza ante algo que ella decía. Y su rostro…

Su rostro reflejaba lo mismo que en la foto.

Expresado. Completamente expuesto. No era una versión de sí mismo. Simplemente él mismo.

Helena sintió que el pan se deshacía en su mano.

—Helena. —La voz de Cassidy llegó desde algún lugar lejano—. Helena, mírame.

Miró a Cassidy.

Cassidy se había quedado muy quieta. Ella también lo había notado. Sus ojos se movían entre el rostro de Helena y la mesa a tres metros de distancia, con la concentración controlada de quien intenta manejar dos emergencias a la vez.

—No reacciones —dijo Cassidy en voz baja, apenas moviendo los labios—. No reacciones ahora mismo.

Helena dejó el pan.

Tomó su vaso de agua. Tomó un sorbo. Lo dejó. Mantuvo el rostro como lo había mantenido la noche anterior en el dormitorio. Neutro. Presente. Perfectamente bien.

—¿Es ella? —dijo. No era una pregunta.

Cassidy la miró una vez. Le devolvió la mirada.

—Sí.

Helena asintió lentamente.

Miró su vaso de agua. La condensación que corría por el borde. Su propia mano sobre la mesa, quieta, silenciosa, sin revelar nada.

Al otro lado del restaurante, su marido se rió de algo que dijo Camila Calloway y, por encima de la mesa, le tocó la mano.

Un instante. Solo la punta de los dedos. Solo un segundo.

Pero Helena lo vio.

Lo vio todo.

—Necesito tomar aire —dijo.

—Helena…

—No voy a hacer nada. —Ya estaba de pie, recogiendo su bolso con la firmeza de una mujer que había tomado una decisión y la mantenía—. Solo necesito un minuto.

Caminó hacia la puerta sin mirar la mesa de Damian.

Casi llegaba.

Estaba a cuatro pasos de la salida cuando oyó su voz.

—¿Helena?

Se detuvo.

Se giró.

Damian la miraba desde su mesa. La sorpresa se reflejaba en su rostro, genuina y sincera.

Y a su lado, girándose para seguir su mirada, estaba Camila Calloway, quien miró a Helena con una expresión perfectamente agradable y completamente indescifrable.

Las tres se miraron fijamente por un instante.

Entonces Camila sonrió.

Y dijo, extendiendo la mano hacia Helena como si se encontraran en un evento de trabajo, como si aquello no fuera nada, como si el marido de Helena no le hubiera tocado la mano doce segundos antes:

—Debes ser Helena. He oído hablar mucho de ti.