Capítulo 3

Punto de vista de Isadora

Habían pasado dos días desde que Stone & Associates vinieron y se llevaron casi todo.

Dos días de noches sin dormir, dos días sin comer casi nada, dos días mirando al techo e intentando averiguar cómo sobrevivir con exactamente cuatrocientos setenta y dos mil dólares a mi nombre.

No había ido a trabajar. No podía. Mi cabeza no estaba bien, mi cuerpo no cooperaba y, en medio de todo eso, había cometido el error de creer que me quedaba un poco más de tiempo antes de que todo me alcanzara.

—Ya basta. —Me interrumpió antes de que pudiera terminar la mentira. No se habían llevado mi teléfono, pero era la única excusa que tenía.

Me detuve.

«¿Te parece que me importa tu vida personal?».

«No, pero si me dejara...».

«Ve al grano», gruñó. «No te quedes en mi pasillo contándome historias. Has faltado a dos turnos. Sí o no».

«Sí, pero...».

«¿Llamaste?».

«Mi teléfono estaba...».

«¿Llamaste? Sí o no».

Cerré la boca.

«Eso es lo que pensaba». Se dio la vuelta para marcharse.

«Sr. Clifford». Mi voz sonó más débil de lo que quería. «Por favor. Necesito este trabajo. Ahora mismo no tengo otros ingresos, todo lo demás se ha ido al traste y la deuda de las cuentas de mi padre se acumula cada semana. Te lo pido, por favor, dame otra oportunidad. Trabajaré en todos los turnos. Cubriré los turnos de otras personas. Haré lo que necesites, solo que...»

Se volvió lentamente.

Por un momento me pareció ver algo cambiar en su rostro. Algo que podría haber sido humano.

«Estás despedida», dijo.

«Sr. Clifford...», jadeé.

«No». Levantó una mano. «No digas nada más. No supliques. No me hables de tus malditas deudas ni de lo que sea que esté pasando en tu vida. Tengo otras doce chicas que se presentan cuando deben. No necesito a una que desaparece durante dos días y aparece con un discurso».

«No te estoy dando un discurso, te estoy explicando...»

—Te he dicho que no. —Bajó la voz, no precisamente con dureza, pero sí con rotundidad—. Recoge lo que tengas en tu taquilla. Deja tu cordón identificativo en recepción. No me obligues a pedir a seguridad que te acompañe a la salida.

Ya se estaba dando la vuelta al terminar la frase.

Sr. Clifford…

Hemos terminado aquí. —No miró atrás—. Sal de mi pasillo. »

Su puerta se cerró.

Me quedé de pie en el pasillo vacío y la miré fijamente durante un largo rato. Luego me dirigí lentamente hacia la taquilla como un robot, saqué las dos gomas para el pelo, el bálsamo labial y el cargador del móvil, que eran las únicas cosas que quedaban allí. Salí por la entrada del personal y volví a la grisácea tarde de Edimburgo.

Hay un banc

o fuera, pegado a la pared del Luxe Noir. Me senté en él.

No era mi intención. Mi cuerpo tomó la decisión por su cuenta, como suele hacer cuando ha tenido que asimilar demasiadas cosas en poco tiempo y, sencillamente, se niega a seguir adelante.

Me quedé allí sentada, con la bolsa en el regazo, mirando la calle. La gente pasaba por delante. Una mujer con un cochecito. Dos hombres trajeados hablando en voz demasiado alta sobre algo que no tenía ningún interés. Un repartidor que luchaba con unas cajas. Todos iban a algún sitio. Todos con algo que hacer a continuación. Yo no tenía nada que hacer a continuación.

Tres trabajos, dos perdidos. Uno tras otro, cada uno por su propia razón específica, pero el resultado era el mismo: sin sueldo. 

Me presioné los ojos con los dedos y me dije con firmeza que no iba a llorar en un banco frente al club que acababa de despedirme, porque hay líneas que, una vez cruzadas, son muy difíciles de volver atrás.

Todavía me estaba repitiendo esto cuando alguien se sentó a mi lado.

No levanté la vista de inmediato. Había muchos bancos. La gente se sienta en cualquiera de los que elige. No era nada raro.

Entonces una voz dijo: «Isadora Benson».

No era una pregunta. No era un saludo. Mi nombre, pronunciado con la certeza plana de alguien que me conocía.

Levanté la vista. Tendría unos treinta años, iba bien vestido, deliberadamente anodino. El tipo de rostro que se olvida en cuanto apartas la mirada. Chaqueta oscura. Sin corbata. Llevaba un sobre en la mano.

«¿Quién eres?», le pregunté.

No respondió, sino que me tendió el sobre. Al cabo de un minuto, como yo no lo cogía, lo dejó en el banco a mi lado, se levantó y se adentró en la multitud de la tarde sin decir una sola palabra ni mirar atrás.

Lo observé hasta que desapareció tras la esquina. Entonces miré el sobre. 

¿Qué es esto?

Me quedé mirando el sobre durante un buen rato antes de abrirlo. Dentro había una carta escrita en papel de carta grueso de color crema con un membrete que no reconocí. Voss Meridian Group.

El mensaje era breve:

Señorita Isadora Benson,

Tengo una propuesta de negocios que podría interesarle. Por favor, reúnase conmigo en mi oficina mañana a las 2 de la tarde para hablar de ello.

Nikolai Voss

Director ejecutivo, Voss Meridian Group.

En la parte inferior había una dirección impresa. Un edificio en Charlotte Square, New Town, Edimburgo.

Lo leí tres veces, tratando de entenderlo. 

¿Quién era Nikolai Voss? ¿Qué tipo de propuesta? ¿Y cómo sabía mi nombre?

Esa noche, utilicé el wifi gratuito de una cafetería para investigar sobre él.

Nikolai Voss es un multimillonario. Uno de los hombres más ricos del país. Su empresa, Voss Meridian Group, se dedicaba a la tecnología, el sector inmobiliario y la seguridad privada. Pero casi no había información sobre él. Ni entrevistas. Apenas fotografías. 

Las pocas imágenes que encontré mostraban a un hombre alto con trajes caros, siempre fotografiado desde lejos o con el rostro parcialmente oculto.

Era un fantasma. Un espectro que controlaba miles de millones de dólares, pero que vivía completamente alejado de la mirada públi

ca.

¿Qué podría querer alguien así de mí?