Carlos regresó apresuradamente a la Mansión Irene. Su corazón le retorcía como si lo apuñalaran. En las habitaciones vacías, gritó el nombre de Irene:

—¡Irene! ¿Dónde estás? ¡Me equivoqué! No debí tener a otra mujer. ¡Solo tú estás en mi corazón!

Su voz rebosaba arrepentimiento y desesperación.

—Puedes castigarme, incluso morderme, pero no te vayas así. ¡Te lo ruego, no te vayas!

Su voz temblaba, casi suplicando.

—No puedo vivir sin ti, Irene —Repitió palabras de disculpa una y otra vez hasta que su voz se volvió ronca.

Sin embargo, la persona que debería haber escuchado estas palabras ya no estaba a su vista.

Empujó la puerta del dormitorio. Lo primero que vio fueron fragmentos esparcidos por el suelo.

Eran fotos de su boda con Irene, testimonios de su amor. Ahora eran pedazos irrecuperables.

Al igual que su relación, agrietada irreparablemente por la aparición de Lilia y la cría.

Carlos sintió que le arrancaban un trozo del corazón. Un dolor casi asfixiante.

No. Irene solo está enfad