“Dónde está,” dijo Charles Whitmore, antes de siquiera haber cruzado la puerta. “Dónde está Rosalind. Necesito saber que está bien.”

Era mayor de lo que Cloe esperaba, sesenta tal vez, alto y delgado de una manera que se veía más desgastada que elegante, su abrigo todavía abotonado a pesar del calo