Luna permaneció despierta hasta las dos y diecisiete.

Lo sabía con exactitud porque había mirado el teléfono a las dos y quince y se había dicho que leería una página más.

Era lo mismo que se había dicho a la una y cuarenta, a medianoche y a las once y media, cuando había abierto el diario por primera vez después de que Sable se durmiera.

La lámpara de la mesita proyectaba un estrecho círculo de luz.

Afuera, los terrenos de la casa de la manada estaban tranquilos.

Era aquella tranquilidad particular de un lugar habitado por lobos, que nunca estaba completamente en silencio, pero que adquiría una cualidad diferente después de medianoche.

Más baja.

Más vigilante.

Luna pasó la página.

La letra de su madre había cambiado a lo largo del diario.

Las primeras entradas eran sueltas, seguras, escritas por una mujer que creía estar documentando algo que permanecería en secreto.

Las últimas eran más pequeñas.

Más apretadas.

Como si alguien hubiera empezado a escribir de manera más diminuta para hacer menos ruido.

Luna llevaba una hora leyendo aquellas entradas.

Arris dice que la evaluación de la línea sanguínea no puede estandarizarse. El sistema de clasificación fue construido sobre seis linajes conocidos. L queda fuera de los seis. A no quiere documentarlo oficialmente. Dice que, si entra en los registros de la manada, la gente comenzará a hacer preguntas para las que ella no tiene respuestas.

Luna lo leyó dos veces.

Fuera de los seis.

Pensó en Aldric.

En la segunda página que había doblado y deslizado debajo de su portapapeles.

En la llamada telefónica que había visto hacer a través de la ventana esmerilada.

Pasó la página.

Le pregunté a A cuál era la comparación más cercana. No quería decirlo. Insistí. Dijo que el último linaje con marcadores similares había sido documentado hacía cuarenta años. Una familia llamada Vayne. No reconocí el nombre. A me miró como si debiera haberlo reconocido.

Los dedos de Luna se apretaron alrededor del borde del diario.

Continuó leyendo.

Busqué el nombre Vayne en los archivos de la manada. La mayor parte ha sido eliminada. Lo que queda sugiere que eran una familia fundadora, uno de los linajes originales, antes de que se estableciera el sistema de los seis linajes. Los registros terminan hace treinta años. A me dijo después que la línea Vayne había sido declarada extinta. Lo dijo en voz baja, como quien pronuncia algo en lo que ni siquiera está segura de creer.

Luna pensó en Maren.

En la forma en que la anciana había mirado a Sable el primer día.

No con curiosidad.

Algo más antiguo que la curiosidad.

Pasó otra página.

Y se detuvo.

La letra había cambiado.

Esta vez no era simplemente más pequeña.

Era diferente.

Irregular.

Algunas palabras estaban marcadas con demasiada fuerza sobre el papel, mientras que otras apenas lo rozaban.

La escritura de alguien cuyas manos no estaban completamente firmes.

Necesito escribir esto por si después no puedo decirlo.

El ritual que utilicé, el que realizó Arris, estaba diseñado para líneas sanguíneas estándar de la manada. La transferencia debía ser limpia. Un vínculo redirigido de una persona a otra, la química del destino anulada mediante una antigua magia de la manada. A me dijo que funcionaría.

Lo que A no me dijo, lo que solo admitió la semana pasada después de que le pregunté directamente por la línea sanguínea de L, es que el ritual no funciona igual con la sangre Vayne.

En una línea sanguínea estándar, el vínculo se transfiere por completo. La conexión original se rompe. El nuevo vínculo toma su lugar.

Con sangre Vayne, el vínculo original no se rompe.

No puede hacerlo.

Entra en estado latente.

Luna dejó el diario sobre la cama.

Permaneció completamente quieta, con las manos apoyadas sobre los muslos, mirando la pared mientras respiraba de la manera que había aprendido a hacerlo cuando llegaba una información demasiado grande para procesarla de pie.

Inspirar.

Lento.

Contener.

Soltar.

El vínculo no había sido transferido.

Había sido enterrado.

Y enterrado no significaba desaparecido.

Pensó en cuatro años de una conexión que ninguno de los dos había conseguido explicar.

Cuatro años de un vínculo que debería haber terminado y, de alguna manera, no lo había hecho.

Un vínculo que había aparecido en sueños que él se negaba a examinar.

En la manera en que cambiaba el aire cuando ella entraba en una habitación.

En aquella palabra que su lobo seguía pronunciando mientras él se negaba a escucharla.

Luna apoyó la palma sobre la página.

Pasó a la siguiente entrada.

Era la última.

Corta.

Tres líneas.

La letra apenas rozaba el papel.

Si alguna vez lees esto, Luna —y creo que lo harás algún día, porque siempre fuiste tú la que necesitaba entender las cosas—, decir "lo siento" no es suficiente. Lo sé.

El comprobante está en la contraportada.

No lo quemes. Es la única prueba.

Luna giró el diario.

En el interior de la contraportada había una sola hoja doblada, sellada con la antigua cera de la manada, ahora quebradiza en los bordes.

La sacó con cuidado.

La desdobló.

En la parte superior, con una letra que no reconocía —Arris, supuso, la mujer en quien su madre había confiado— había un título.

Registro de Transferencia del Vínculo.

Manada Ironmoor.

Autorizado bajo la Disposición de Reclamación de Emergencia.

Debajo había una fecha.

Cuatro años y tres meses atrás.

Dos semanas antes de la Ceremonia de Reclamación.

Debajo, dos nombres.

Cedente del vínculo: Luna E. Sterling.

Receptora del vínculo: Vivienne A. Sterling.

Y al final, un tercer nombre.

Sujeto de la transferencia: Caelum R. Drace, Alfa de la Manada Ironmoor.

El pulgar de Luna pasó una vez sobre el nombre de Vivienne, como si tocarlo de una manera diferente pudiera cambiar lo que decía el papel.

No cambió nada.

Luna permaneció mucho tiempo con el comprobante entre las manos.

Afuera, la casa de la manada estaba en silencio.

Dentro de la habitación, Sable respiraba con el ritmo lento y uniforme de una niña que dormía sin dificultad, que todavía no había aprendido que algunas noches el mundo se reorganizaba a su alrededor mientras ella estaba inconsciente, y que podía despertar en una versión diferente del mundo al que había cerrado los ojos.

Luna miró el comprobante.

Pensó en lo que significaba tener entre las manos el documento que demostraba lo que le habían hecho.

Pensó en lo que significaba tener pruebas.

Después dobló el comprobante cuidadosamente siguiendo sus pliegues originales y volvió a colocarlo dentro de la contraportada del diario.

Cerró el diario.

Lo dejó sobre la mesita.

Apagó la lámpara.

Permaneció mucho tiempo en la oscuridad sin dormir.

Escuchó respirar a la casa de la manada.

La lenta exhalación de Sable en la habitación contigua.

Los sonidos distantes de la manada acomodándose para pasar la noche.

Y aquel silencio particular del ala oeste que había aprendido a reconocer durante los últimos días.

El silencio de un hombre que no dormía bien.

Pensó:

Tengo pruebas.

Pensó:

Sé lo que hicieron.

Pensó:

Ahora tengo que decidir qué hacer con ellas.

No se durmió hasta casi las cuatro.

Por la mañana, Sable se despertó primero.

Entró en la habitación de Luna con su conejo, subió a la cama y se sentó con las piernas cruzadas al pie de ella.

Esperó con esa paciencia particular de alguien que había decidido que aquel era el lugar donde necesitaba estar.

Luna abrió los ojos.

—Estuviste despierta mucho tiempo —dijo Sable.

—Estaba leyendo.

—¿Encontraste algo?

Luna miró a su hija.

Aquellos ojos gris plateados, serios y pacientes, ya parecían saber que la respuesta era sí.

—Sí —respondió Luna.

Sable asintió.

Acomodó el conejo bajo su brazo.

—¿Es de esas cosas que hacen que todo mejore o que todo empeore?

Luna guardó silencio durante un momento.

—Ambas —dijo—. Depende de lo que ocurra después.

Sable lo consideró.

—Está bien.

Abrazó un poco más fuerte a su conejo.

—Entonces deberíamos decidir qué ocurre después.

Luna miró a su hija durante un largo momento.

Después se incorporó.