Artheon entero parecía contener el aliento cuando Lyra, los príncipes y el rey abandonaron el salón del consejo. La declaración había sido hecha. La profecía estaba viva. La guerra había despertado. Y la cruzada por las hijas de los dioses… acababa de iniciar.

Pero el mundo exterior no lo sabía aún.

Solo los alfas.

Y el enemigo.

El enemigo siempre escucha primero.

Los guardias —equipados con chalecos tácticos negros y radios sujetos al cuello— escoltaron al trío por el corredor principal del palacio. Las luces del pasillo proyectaban sombras que parecían más largas de lo normal, como si el edificio entero estuviera inquieto.

Lyra caminaba con paso firme, aunque aún sentía el eco del temblor en sus músculos, secuelas de su transformación.

Alaric la sostenía de la mano derecha, Draven de la izquierda.

Ninguno la soltaba.

—No tienes que ser fuerte todo el tiempo —murmuró Alaric sin voltear, la voz grave reverberando en el eco del pasillo.

—Ya lo soy —respondió Lyra con un hilo de voz que