• Miguel •

El salón estaba envuelto en luces tenues, y el humo de los cigarros trazaba espirales perezosas sobre las mesas.

Me recosté en el reservado tapizado de terciopelo, sosteniendo una copa de Lagavulin entre los dedos. Damien dominaba la conversación a mi izquierda, con una morena acurrucada contra su costado, cuya risa falsa cortaba el ambiente del salón como un perfume barato. La rubia del otro brazo parecía medio dormida, con los ojos vidriosos.

Este solía ser mi escenario, mi territorio, el lugar donde prosperaba. Pero maldita sea, todo cambió en el momento en que conocí a Mi Concha, con sus ojos grises nublados de lágrimas suplicándome que le salvara la vida.

Mi Penelope.

Damien chocó su copa contra la mía con una sonrisa burlona, sus gemelos captando la luz dorada mientras extendía el brazo por el respaldo del reservado.

"¿Me vas a obligar a cargar solo con toda la energía de esta mesa esta noche?" preguntó, señalando con la cabeza a la morena que prácticamente ronroneaba contra él. "Elige una. No son tímidas."

Di un sorbo lento al whisky, dejando que el ahumado se asentara en mi lengua antes de tragarlo.

"No son mi tipo."

Aunque Penelope era morena, ella no era tan fácilmente accesible. Ni siquiera cuando estaba borracha.

Se rio, escandaloso y arrogante. "Ni siquiera las has mirado."

"Exactamente."

La rubia se animó por medio segundo, luego volvió a hundirse en el silencio cuando se dio cuenta de que no estaba bromeando. Damien arqueó una ceja, claramente divertido. Se inclinó hacia mí, bajando la voz en una preocupación fingida.

"¿Qué es esta vez? ¿Te aburriste de actrices y herederas? No me digas que por fin te volviste célibe."

Miré al frente, haciendo girar lentamente el líquido en mi copa. "Ya tengo a alguien en mente."

Damien resopló. "¿Tú? ¿Monógamo? Es la primera vez. ¿Quién es? ¿La niña de papá? ¿Otra esposa de senador?"

Se quedó quieto un momento, luego se enderezó.

"No puede ser," murmuró, entrecerando los ojos como si intentara leer el remate en mi cara. "¿Te refieres a esa chica del club aquella noche? ¿La que tú mismo dijiste que ahora estaba en formación para ser monja?"

Dejé que el silencio hablara por sí solo.

Exhaló por la nariz, luego soltó una risa lenta y baja que se enroscó como humo.

"Es una maldita monja."

"No lo es," corregí, con calma. "Todavía no."

"Estás completamente loco."

"Ella es mía, y lo sé." Dejé la copa sobre la mesa sin apartar los ojos de él. "Y resulta que sé que no ha hecho ningún voto todavía, y si los ha hecho, tendrá que romperlos."

Damien me miró como si acabara de confesar ser un maldito psicópata y eso no importara.

Puede que me haya ido a Turquía dos años, pero eso no significaba que no la hubiera seguido de cerca. La observé durante su etapa de fisioterapia, cuando sintió deseos de rendirse, y la vi recuperarse con todo.

Soy su maldito salvador y ella me lo debe. Ya se entregó a mí.

"Hablas en serio."

No me molesté en responder.

Sacudió la cabeza, incrédulo, frotándose la nuca como si eso lo ayudara a procesar el peso de lo que yo no decía.

"Esto es un nuevo mínimo, incluso para ti," dijo finalmente, pero sin juicio en la voz, solo una morbosa curiosidad. "Dios mío, Miguel. ¿Una monja?"

Me incliné ligeramente hacia adelante, con los antebrazos sobre la mesa y la voz tan baja que las mujeres se acercaron por instinto antes de darse cuenta de que no les estaba hablando a ellas.

"Deja de llamarla monja. No lo es. Solo está intentando encontrar un lugar donde encajar. Lo sé, he visto lo que hay debajo de ese atuendo de santurrona y definitivamente no son atributos de monja."

Damien parpadeó. "¿Te la tiraste?"

"Todavía no." La comisura de mi boca se tensó levemente.

Soltó un silbido suave y apuró el resto de su bebida. "Te vas al infierno, hermano."

Volví a tomar mi whisky y lo contemplé largo rato, observando cómo la luz se doblaba dentro del vaso.

"Sí," dije en voz baja. "Pero me la llevaré conmigo."

Damien volvió a reírse, más fuerte esta vez. La morena dio un respingo a su lado, claramente sin estar acostumbrada al cambio repentino de volumen.

"Bien, diablo. Digamos que no te estoy juzgando. Digamos que, por un segundo, estoy tan demente como tú. ¿Cómo diantres la vas a conquistar? Esa chica parece que entra en pánico cuando alguien dice una mala palabra. No digo que sea una santa, pero desde luego tiene su mente bien decidida."

No respondí de inmediato. Di otro sorbo lento, dejando que el sabor se quedara antes de depositar la copa.

"Tengo un plan."

Ladeó la cabeza, esperando. "Siempre los tienes. Pero esta... no sé, ¿es diferente?"

"Correcto," dije. "Cualquiera que haya pasado por un accidente tan grave como el suyo estaría asustada y buscaría consuelo en cualquier parte, y en su caso fue el convento. Y eso solo ocurrió por mi ausencia. Ella cree que las buenas chicas no salen lastimadas, pero se equivoca."

Damien arqueó una ceja. "¿Estás planeando lastimarla para demostrarle que no tiene que ser monja?"

Le dediqué una sonrisa lenta, una que no le llegó a los ojos.

"No, no soy tan despreciable. Solo voy a jugar con su mente el tiempo suficiente para que solo me quiera a mí."

Me miró fijamente, con los ojos entrecerrados ligeramente.

Me recosté, exhalando por la nariz. "Ya está confundida. Su cuerpo la traiciona cada vez que estoy cerca, y tengo el plan perfecto para asegurarme de que nunca deje de verme."

Damien soltó un silbido suave. "Vas a jugar al salvador."

"¿Jugar al salvador?" murmuré. "Vamos, Damien, ya soy su salvador."

Se recostó y sacudió la cabeza, sonriendo como si acabara de escuchar la confesión más sucia de su vida. "Te juro que a veces olvido lo enfermo que estás."

"Es porque estás demasiado ocupado siendo escandaloso con tus vicios," respondí con calma, deslizando la mirada hacia la mujer que ahora le masajeaba el hombro sin permiso. "Los míos son más silenciosos. Pero mucho más difíciles de matar."

Damien levantó su copa. "Por la chica sin suerte que es tu nuevo juego."

Choqué mi copa contra la suya sin apartar los ojos del remolino de whisky.

"Por Penelope."

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Las risas de los niños llegaban débilmente desde los jardines traseros, agudas y brillantes como campanas. Para ser un lugar empapado de oración, este tenía el aire sutil de un campo de batalla.

Me acomodé el cuello y me dirigí a las oficinas de la capilla, con una carpeta de cuero bajo el brazo.

El Padre Marshall esperaba cerca del altar lateral, ya a medio camino de una conversación con una de las hermanas. Su expresión cambió cuando me vio, amigable, pero cautelosa.

No había olvidado la vez que rechacé una propuesta de financiamiento para la catedral porque el presupuesto era "demasiado egoísta y no llegaba de ninguna manera a los niños." Aun así, respetaba el poder y el dinero que yo repartía.

"Miguel," saludó con un cálido asentimiento. "No esperaba verte de nuevo tan pronto."

"No me quedaré mucho." Le ofrecí un apretón de manos firme. "Solo quería dar seguimiento al proyecto de ayuda rural que mencioné el trimestre pasado. ¿La clínica que establecimos en Oakridge? Están escasos de personal. Yo volaré allá la próxima semana, pero necesito un voluntario que asista. Alguien con quien los pacientes se sientan seguros. Preferiblemente alguien con lazos con la comunidad."

El Padre Marshall ladeó la cabeza. "Es muy poco tiempo de aviso."

"Lo entiendo, pero son solo un par de semanas. El pueblo es tranquilo y pequeño, por eso se necesita atención básica, inventario y traducción para los habitantes mayores."

Dudó y pude ver los cálculos trabajando en su mente. El Padre Marshall era tan abierto como un libro. Sabía lo que diría a continuación.

"Tendré que consultarlo con la Madre Superiora."

"Por supuesto."

Primera fase completa.

Entramos al pasillo principal justo cuando ella bajaba las escaleras.

La Madre Superiora era una mujer encantadora, que no tenía ningún aprecio por los sobornos ni el favoritismo. Por eso la adoraba y ella me quería.

"Dr. Ramírez," saludó, juntando las manos. "¿A qué debemos este honor?"

Expliqué de nuevo brevemente y con más cortesía. Pero esta vez usando palabras clave que le ablandarían el corazón, como la obra de Dios, el apostolado y los niños.

Ella sabía dónde estaba mi fe. No era cristiano, pero me preocupaba por la comunidad aunque eso significara trabajar con la iglesia.

"Bueno," dijo, juntando las manos, "el horario de Penelope se despejó justo esta semana. Ha sido diligente, atenta. Creo que esto le haría bien. Recuerda que mencioné su amor por viajar."

Dejé que el silencio se extendiera el tiempo justo para parecer sorprendido, luego asentí.

"Si ella está dispuesta."

"Hablaré con ella hoy," dijo. "No creo que se oponga."

Por supuesto que no. No cuando la sugerencia venía de una mujer a quien ella se esforzaba tanto en impresionar.

Ofrecí una sonrisa cortés y retrocedí hacia la puerta.

"Regresaré mañana para finalizar la documentación restante."

Ambos asintieron, sin sospechar nada.

Al salir a la luz de la mañana, no me molesté en ocultar la sonrisa que se curvaba bajo la superficie.

Ella sería mía las próximas tres semanas, y haré todo lo posible para asegurarme de que nunca lo olvide.