LILA WHITMORE.

OREGÓN-PORTLAND.

PASADO.

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La casa está hecha un desastre, no hay ruidos fuertes, aún no se escuchan gritos, pero todo el ambiente parece estar roto. Los cojines del sofá esparcidos, papeles sobre el suelo, una lámpara hecha pedazos como si alguien hubiera estado aquí, sin intención de quedarse. Todo está completamente destruido. Se percibe en el aire un olor a tensión, casi nada se mantiene en pie y me quedo parada en medio del salón con el corazón acelerado, sintiendo una angustia creciendo en mi pecho.

No puedo dejar que esto suceda, no de nuevo.

— Ezra, cielo — digo, intentando mantener el tono de voz firme, aunque apenas si puedo contenerme — Lleva a Violet arriba, en un momento subo para colocarles sus pijamas y leerles algo antes de dormir.

Mi hijo asiente obediente, aunque sé que no entiende muy bien lo que está pasando. Nadie debería tener que enterderlo, nadie debería vivir bajo la sombra constante y no quiero que vean el miedo que teng