BLYTHE.

"Están desangrando terror por los conductos de ventilación", murmuró mi lobo interior. Su voz no era el retumbar profundo y estremecedor del pecho de un Licántropo típico. Era un susurro hueco y helado, sonando exactamente como hojas secas de otoño raspando contra una lápida desgastada por el clima.

"Puedo olerlo", le respondí en silencio, apoyando la nuca contra la piedra helada y húmeda de mi celda subterránea. "Huele a cobre viejo y sudor agrio. El Consejo Supremo está en pánico".

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