El viento del desierto aulló con furia contra los ventanales del palacio. Las palmeras se doblaban como si fueran de goma, y el cielo, normalmente despejado y estrellado, se había convertido en un manto oscuro rasgado por relámpagos que iluminaban la noche con destellos fantasmales.

Mariana se despertó sobresaltada cuando escuchó el primer trueno. En México había vivido tormentas tropicales, pero había algo salvaje y primitivo en las tormentas del desierto que le erizaba la piel. Se incorporó en la cama, encendió la lámpara de su mesita de noche y observó cómo las cortinas de seda se agitaban con cada ráfaga que se colaba por las rendijas.

No habían pasado ni cinco minutos cuando escuchó unos golpecitos tímidos en su puerta.

—¿Señorita Mariana? —la voz de Amira sonaba temblorosa al otro lado.

Mariana se apresuró a abrir. La pequeña estaba de pie en el pasillo, con su pijama de seda color lavanda y abrazando con fuerza su muñeca favorita. Sus ojos, idénticos a los de su padre, estaban