Harper Ward

Inconformada, passei quase meia hora me encarando em frente ao espelho. Não havia qualquer sinal de bebê.

Dois...

Eu mal conseguia cuidar de mim mesma. Como faria com duas crianças? Só podia estar ficando louca, ou talvez fossem hormônios, instinto materno, ou qualquer droga de desculpa que inventei para mim mesma, mas, por alguma razão, não consegui sequer pensar em outra possibilidade que não a de tê-los, ainda que fosse difícil.

O barulho no andar de baixo chamou-me a atenção, me obrigando não apenas a descer a roupa e fingir que não estava forçando uma barriga maior ridícula. Também sentei-me e agarrei o livro chato que Thomas havia me dado. Amava quando os lia para mim, mas sozinha, quase sempre dormia.

A comoção, no entanto, fez-me erguer o rosto e encarar a batida na porta.

Thomas pigarreou do outro lado.

— Está composta? — perguntou, como se estivéssemos em 1820.

Revirei os olhos, ainda abraçada ao livro chato.

— Ninguém mais fala essa palavra desde o século passa