Chase Harrison

— Que porra de roupa é essa? — Joguei a porcaria do jornal sobre a escrivaninha, e encarei a figura rabugenta me olhando em desafio.

A infeliz tinha um jeito de me tirar a paciência, mais eficaz que qualquer inimigo político. Odiar o velho Harrison não significava que não havia herdado os defeitos do infeliz.

— Roupa de adolescente? — Sem querer dedicar-me atenção, a desgraçada se virou e continuou a fingir que estudava.

— Só que você é criança, merda. — Cansado, sentei-me em sua cama.

— Vou fazer quinze anos muito em breve!

— E continuará sendo criança.

A maldita pausa deixou-me em alerta. Grace era do silêncio, tanto quanto Graham gostava de ciência, porra.

— Tem noção de quem é filha, merda? — perguntei, com a voz tão dura quanto a pedra que parecia entalar minha garganta. — Do que significa se vestir e agir como uma idiota inconsequente?

Grace virou o rosto para mim, olhos carregados de fúria juvenil. Não era só a roupa, nunca foi. Era o jeito de me desafiar, como