Foi numa noite de chuva que Ashford contou sobre o pai.

Não havia sido planeado, aprendi que as coisas mais importantes entre nós raramente eram. Estávamos no apartamento dele, tarde, depois de um jantar que havia derivado para horas de conversa sobre nada específico, o tipo de conversa que só acontece quando duas pessoas param de performar para a outra e simplesmente ficam.

A chuva havia começado lá pelas dez da noite, a bater nas janelas com aquela persistência de temporal londrinense que n