O céu de São Paulo amanheceu branco demais.

Não era neblina.

Era aquele tipo de luz morta que não aquece, não ilumina — apenas expõe.

Melina percebeu isso assim que abriu a janela do gabinete. O reflexo no vidro devolveu uma mulher que parecia absolutamente consciente do próprio peso histórico. Não havia vaidade ali. Nem medo visível.

Havia decisão.

A coletiva estava marcada para as dez.

Até lá, o mundo especulava.

A sede da HEM estava lotada.

Jornalistas.

Câmeras.

Microfones demais.

O burburinho era constante, nervoso. Não era curiosidade — era fome.

Fome por sangue simbólico.

Clara observava tudo do fundo da sala, os braços cruzados, o rosto fechado. A Mamba coordenava a segurança com precisão cirúrgica, mas os olhos nunca saíam de Melina.

— Você ainda pode desistir — murmurou ela.

— Posso — respondeu Melina. — Mas não vou.

— Você sabe que o que disser aqui não volta.

Melina ajeitou o microfone preso ao blazer.

— Eu sei. É por isso que estou faland