As flores no vaso da sala estavam murchas, mas Melina nem percebeu. Ela havia deixado de notar coisas assim fazia tempo. Agora, só enxergava padrões. Erros. Riscos. Mentiras.

A dor já não ardia como antes. Tinha se transformado em algo mais útil. Frio. Cirúrgico. Ela era boa nisso — transformar desgraça em arma. Mas ainda assim, algo dentro dela estava diferente. A mulher ferida começava a morrer. E em seu lugar, surgia algo pior.

No espelho, ela observou os próprios olhos: escuros, insones, in