Sentado na varanda da cobertura que dava vista pra quebrada inteira, DV tragava o último cigarro da noite com olhar perdido. A Rocinha, que já tinha sido seu campo de guerra, agora tava em paz. Mas dentro dele... ainda morava o peso de tudo. Kelly. Treloso. Os corpos. Os gritos. A favela calada nos dias de guerra.

Tinha dinheiro, tinha respeito, tinha fama. Mas já não tinha mais vontade. Não como antes. O bonde tava pesado demais. A alma cansada. E pela primeira vez em anos... ele queria viver.