A chuva fina de Belém, aquela névoa úmida que parece se fundir com o asfalto, insistia em cair naquela manhã, lavando as estátuas de mármore e as lápides esquecidas do cemitério. Amélia ajeitou o buquê de lírios brancos no braço, sentindo o peso das flores misturado ao da sombrinha que a protegia.

Depois de dias de absoluto isolamento, trancada no terceiro andar onde o tempo parecia regido apenas pelos batimentos cardíacos de Dimitri, ela finalmente conseguira sair. Klines a tratara como uma p