Ruby

Ich musste aus dem Haus meines Vaters ausziehen. Nicht wegen ihm – er hätte mich für immer dort wohnen lassen –, sondern wegen mir. Jeden Morgen wachte ich mit dem Geruch von starkem Kaffee und dem Geräusch des Fernsehers auf, der die Nachrichten lief, und das erinnerte mich daran, dass ich vierundzwanzig Jahre alt war und lebte, als wäre ich siebzig.

Also mietete ich drei Wochen, nachdem ich die Villa verlassen hatte, eine winzige Wohnung in Camden. Ein Zimmer, eine Küche, so klein, dass kaum eine Person hineinpasste, ein Badezimmer mit gesprungenen Fliesen und ein Fenster mit Blick auf eine Mauer. Es war perfekt. Es war meins.

Ich schnitt meine Haare bis auf Schulterlänge, und ich fühlte mich schön und sexy mit diesem Schnitt. Ich kaufte Kleidung mit meinem eigenen Geld, nicht mit irgendeiner Black Card. Ich bekam einen Job als administrative Assistentin in einer kleinen Eventagentur.

Niedriges Gehalt, anspruchsvoller Chef, aber es war ehrlich. Ich kam müde nach Hause, duschte, aß etwas Einfaches vor dem Fernseher und schlief ein, ohne auf das Dröhnen irgendeines Motorrads zu warten. Zum ersten Mal in meinem Leben gehörte mir die nächtliche Stille.

Aber die Nächte taten noch weh. Ich träumte von ihm. Träumte von diesen grauen Augen, die mich ansahen, als wäre ich nichts. Ich wachte mit nassem Kissen und engem Brustkorb auf. Manchmal nahm ich das Handy und war kurz davor, die Nummer zu wählen, die ich immer noch auswendig kannte. Dann warf ich es weg und fluchte, bis ich erschöpft war.

An einem Freitag rief mich meine Chefin zur Seite.

— „Ruby, morgen Abend gibt es eine Veranstaltung. Ein Technologie-Galaabend, wichtige Kunden. Ich brauche jemanden für den Empfang und die VIP-Listen. Ich zahle Überstunden und bringe dich auch nach Hause. Hast du Lust?“

Ich wollte fast Nein sagen. Elegante Partys waren seine Welt. Aber meine Miete war überfällig und ich brauchte das Geld.

— „Ich mache es.“

Am Samstag zog ich das einzige anständige schwarze Kleid an, das ich noch aus meiner Zeit in der Villa hatte – eng, mit dezentem Ausschnitt, bis zur Wade –, und steckte meine Haare zu einem tiefen Knoten hoch. Kein Schmuck. Nichts, was daran erinnerte, wer ich gewesen war.

Die Veranstaltung fand im Shard statt, diesem gläsernen Gebäude, das den Himmel von London zu durchstoßen scheint. Weiße Lichter, Champagnergläser, Menschen, die laut über Aktien und Kryptowährungen sprachen. Ich stand hinter dem Empfangstisch, ein Tablet in der Hand, lächelte Fremde an und vergab VIP-Bänder.

Dann spürte ich es. Dieses Kribbeln im Nacken, wenn man beobachtet wird. Ich hob den Blick, und er stand am anderen Ende des Saals.

Andrew Sinclair.

Ich wusste, wer er war – jeder wusste das. CEO von Sinclair Tech, vierzig Jahre alt, ein Meter neunzig pure Gefahr in Männergestalt. Braunes Haar, perfekt geschnitten, Drei-Tage-Bart, dunkelgrauer Anzug offen getragen, weißes Hemd ohne Krawatte. Er sprach mit einer Gruppe Investoren, aber seine Augen waren auf mich gerichtet. Grüne Augen, intensiv, fast wie die eines Raubtiers.

Ich senkte schnell den Blick, spürte, wie mein Gesicht heiß wurde. Als ich wieder aufsah, kam er bereits auf mich zu, durchquerte den Saal, als gäbe es niemanden sonst.

Er blieb vor mir stehen, stützte die Hände auf den Tisch und beugte sich leicht vor.

— „Du wirkst hier fehl am Platz“, sagte er mit rauer Stimme und einem leichten Akzent, den ich nicht einordnen konnte.

Ich hob den Blick. Aus der Nähe war er noch attraktiver. Und gefährlicher.

— „Bin ich auch“, antwortete ich, ohne wegzusehen. — „So ist das, wenn man versucht, irgendwo hineinzupassen, wo man nicht hingehört.“

Er lächelte schief. Dieses Lächeln, das nach angenehmen Problemen aussah.

— „Komisch. Ich sehe das genau andersherum.“ — Er nahm ein Glas Champagner von einem vorbeigehenden Tablett und trank einen Schluck, ohne den Blick von mir zu lösen. — „Du wirkst wie jemand, der dafür gemacht ist, im Mittelpunkt zu stehen. Man hat es nur noch nicht erkannt.“

Ich musste unwillkürlich lachen. Ein kurzes, nervöses Lachen.

— „Du kennst mich gar nicht.“

— „Ruby Wilder“, sagte er meinen vollen Namen langsam, als würde er ihn kosten. — „Vierundzwanzig geworden vor Kurzem. Ex-Frau von Ethan Storm. Scheidung vor einem Monat unterschrieben. Wohnst in einer beschissenen Wohnung in Camden und arbeitest hier, weil du deine Rechnungen bezahlen musst. Habe ich recht?“

Ich erstarrte. Das Tablet wäre mir beinahe aus der Hand gefallen.

— „Woher…“

— „Ich mache meine Hausaufgaben“, unterbrach er mich, immer noch lächelnd. — „Und du bist die Art Frau, bei der Männer wie ich alles wissen wollen.“

Bevor ich antworten konnte, rief jemand seinen Namen vom anderen Ende des Saals. Eine Gruppe japanischer Investoren. Er hob kurz die Hand, als Zeichen, dass er gleich kommt, bewegte sich aber nicht.

— „Ich muss los“, sagte er und zog eine schwarze Karte aus der Innentasche seines Sakkos. Er legte sie in meine Hand und schloss meine Finger darum. Die Berührung war kurz, aber sie brannte. — „Wenn du entscheidest, nicht mehr nur zu überleben, sondern wirklich zu leben, ruf mich an. Tag oder Nacht. Für dich gehe ich immer ran.“

Er ging. Ich blieb stehen und sah zu, wie sein breiter Rücken in der Menge verschwand, mein Herz schlug so schnell, dass es in meiner Brust zu explodieren drohte.

Ich steckte die Karte in meinen BH – der einzige Ort, von dem ich wusste, dass ich sie nicht verlieren würde.

In dieser Nacht, als ich in meiner Wohnung ankam, warf ich die Schlüssel auf den Tisch, zog die Schuhe aus und setzte mich mit der Karte in der Hand auf den Boden.

Andrew Sinclair.

Der Mann, der mich ansah, als wäre ich die einzige Frau auf der Welt. Ich war noch nicht bereit. Es tat noch zu sehr weh. Ich träumte immer noch jede Nacht von Ethan.

Aber zum ersten Mal seit langer Zeit spürte ich ein Kribbeln, das nichts mit Traurigkeit zu tun hatte. Es war Neugier. Es war Gefahr. Es war Leben. Und das machte mir mehr Angst als alles andere.

Ich stand auf, die schwarze Karte noch zwischen meinen Fingern, und ging zum kleinen Spiegel im Flur.

Das Spiegelbild, das mich ansah, war nicht mehr die Ehefrau auf dem Papier von Ethan Storm. Die Haare waren kürzer, die Augen vom vielen Weinen gezeichnet, aber da war etwas Neues. Ein Funke. Eine stille Wut, die sich in Antrieb verwandelte.

Ich sah wieder auf die Karte.

Kein Firmenname, nur eine Handynummer und drei Worte, mit fester Handschrift geschrieben:

— „Keine Angst, Rothaarige.“

Keine Angst? Arrogant.

Ich lachte leise, ein bitteres Lachen, das in der leeren Wohnung widerhallte. Angst war alles, was ich in den letzten zwei Jahren gekannt hatte.

Ich legte die Karte in die Schublade der Kommode, unter meine Unterwäsche, wo ich sie jeden Tag sehen würde. Ich würde nicht anrufen. Noch nicht. Aber ich würde sie auch nicht wegwerfen.

Ich nahm eine heiße Dusche, ließ das Wasser über meine Haut laufen, bis sie rot wurde. Als ich herauskam, war der Spiegel beschlagen. Ich wischte ihn frei und schrieb mit dem Finger:

— „Ruby Wilder beginnt morgen wieder zu leben.“

Ich legte mich in das kleine, bequeme Bett, umarmte das Kissen, und seit ich die Villa verlassen hatte, träumte ich zum ersten Mal nicht von Ethan.

Ich träumte von grünen Augen, die mich ansahen, als wäre ich der wertvollste Preis der Welt. Und als ich mitten in der Nacht aufwachte, mit rasendem Herzen, lächelte ich in die Dunkelheit.

Ich war noch nicht bereit. Aber ich wollte es sein.