O carro parou em frente a um prédio discreto no coração de Brooklyn, longe dos olhares de Manhattan e ainda mais longe do alcance imediato de Lorenzo Rossi. O motorista não disse uma palavra. Apenas abriu a porta traseira e ficou de guarda enquanto Alessandro descia primeiro, o ombro direito ainda sangrando sob o tecido encharcado do terno. Isabella saiu atrás dele, o vestido de noiva rasgado até a coxa, manchado de sangue seco e fresco, o véu perdido em algum lugar entre a igreja e as ruas. O