>>> Bastien Delacroix:

✧✧✧ Hace tres años. ✧✧✧

La lluvia hacía un ruido fino contra el parabrisas de mi automóvil. Yo solté un profundo suspiro, y bajé la mirada a mis manos en el volante, como si pudiera apretar con los dedos toda la impaciencia que me recorría el pecho.

Frente a mí, estaba la mansión Dubois, vieja y elegante, con las rejas negras brillando por el agua.

Era por la mañana, pero el cielo estaba tan oscuro que parecía de tarde. París se volvía gris cuando llovía así. Todo olía a piedra mojada.

Aparqué, abrí la puerta.

Salí con mi gabardina negra puesta, subí los escalones de dos en dos, sin correr, pero rápido. La puerta se abrió antes de que tocara el timbre.

Ese mayordomo de gesto cansado me sostuvo la mirada con profesional educación.

—Monsieur Delacroix (Señor Delacroix) —inclinó apenas la cabeza—. Bienvenido.

—Buenos días, Lucien —dije con confianza, después de todo eran miles de veces las que había ido a ese hogar en cinco años—. ¿Margot salió? —fue por