Subir aquele morro nunca foi tão silencioso.

Nem os tiros ecoando de longe, nem o funk atravessando as vielas, nem o burburinho dos vapô na esquina. Nada parecia real enquanto eu tava na garupa da moto do Vassoura, segurando firme no ferro atrás, o vento batendo no meu rosto e bagunçando meus pensamentos.

Meu coração batia descompassado.

Não de medo.

De expectativa.

— Tá tudo bem aí? — ele perguntou alto, por cima do barulho do motor.

— Tá… — menti. — Tá sim.

Mentira daquelas mal contada