Levi Bianchi

A sala de estar da minha cobertura, geralmente um santuário de minimalismo e silêncio, parecia carregada com uma eletricidade estática que fazia os pelos dos meus braços se arrepiarem. Leonel estava sentado à mesa de centro, cercado por pastas e documentos que detalhavam a anatomia de uma infâmia. Ele me explicava o caso de Hannah com a precisão de um cirurgião, mas seus olhos brilhavam com uma indignação que raramente ele permitia que aflorasse em sua postura profissional.

— É pi