A manhã seguinte não chegou — ela aconteceu devagar.

Como se o mundo tivesse decidido andar no ritmo deles.

A luz filtrava pelas cortinas claras, suave, dourada, e o quarto ainda guardava o cheiro da noite anterior: vela, perfume, vinho… e Thomas.

Sofia despertou antes dele.

Ou achou que tinha despertado — até perceber que Thomas já estava em pé, vestindo a camisa preta, arma na cintura, e observando ela pelo reflexo do espelho.

Não com pressa.

Não com distância.

Com aquele olhar dele que parecia dizer:

“Você é minha primeira paz do dia.”

— Bom dia, ruivinha. — ele disse sem virar totalmente, mas sorrindo de canto.

Sofia esticou o corpo na cama, ainda enrolada no lençol.

— Bom dia… namorado.

Thomas travou a fivela do coldre… e parou.

Devagar.

Como se a palavra tivesse entrado direto na espinha dele.

Ele virou de frente pra ela.

— Fala de novo. — pediu, a voz baixa, rouca.

Sofia riu.

— Namorado.

Thomas caminhou até a cama, ajoelhou um pouco, segurou o queixo dela co