O closet de Adam parecia maior do que deveria naquela noite silenciosa.

Ele ficou parado em frente aos ternos alinhados, ainda sem camisa, o corte na lateral do abdômen marcado, mas já firme. A postura, entretanto… impecável. Tensa. Contida. Perigosamente estável.

Marcus, encostado na porta, o observava com o cuidado de quem vigia uma bomba prestes a explodir.

— Você vai mesmo? — ele perguntou, direto.

Adam passou o dedo pelo tecido de um terno azul-marinho.

— É um evento público — respondeu, devolvendo o terno ao cabide.

Pegou um cinza-chumbo.

Analisou.

— Também não.

Marcus suspirou.

— Adam, você sabe que não é o noivo, né? Porque essa concentração aí… parece que é você quem vai subir ao altar

Adam ignorou.

Até parar diante do terno preto.

Preto profundo.

Preto de luto.

Preto de guerra.

Ele tocou o tecido como quem reconhece um aliado antigo.

— Esse.

Marcus franziu a testa.

— É uma operação, Marcus.

Marcus soltou um suspiro tenso.

— Você acha mesmo que consegue tratar isso como opera